Micro Texto

Micro Texto 04

Microtexto

Setenta milhões de homens se golpeiam na batalha do fim dos tempos. Seus olhos sangram o sangue das centenas de milhares que já caíram. Seus ouvidos caçam os rugidos de dores daqueles que agonizam suas últimas dores no chão. Suas bocas cospem o futuro daqueles que recebem os golpes. Seus narizes cheiram a morte, tão próxima de cada homem.

Setenta milhões de homens que se atracam por glória, honra e pelo rei.

A sete mil quilômetros dali um homem de peruca movimenta soldadinhos em uma maquete, percebe que ganhará a guerra e apenas uns cem milhões cairão mortos. Um sacrifício que ele estava disposto a fazer para obter outro naco de terra.

 

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